Marchan en fila, cada uno de mis versos bañados de melancolía, una flor desteñida, y un canto de avispa
se retiran, cada palabra herida, cada punto, coma, y tilde de la raíz dolida
oh agonía impresa en mal olientes deseos de añorar le a la brisa un par de vientos náufragos
como espinas en mi nuca, como legumbres en mi sopa, como presas de lo intangible
que desprecio el del que mira y no escucha, quien se doblegara ante la bestia perdida
ante el ojo punzante y el oído sordo, quien dirá será la plena discordia de quien le besa y le engaña
que ironía la de mis cabellos con perfume de pétalos, y un barniz de uñas pálidas, durmientes como el árbol viejo y roble grueso.